Offenbar kooperiere ich nicht mehr

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Ich hatte letzte Woche einen Termin beim Kieferorthopäden.

Warum?

Ausgezeichnete Frage.

Keine Ahnung.

Inzwischen vermute ich, dass sie einfach Dollarzeichen sahen, als sie mich für das große Abenteuer anmeldeten: „Wir verpassen Ihren völlig unschuldigen unteren Zähnen eine Spange, damit sie irgendwann zu den teuren neuen Implantaten oben passen.“

Weil Zähne ersetzen offenbar nicht kompliziert genug ist. Erst muss man sämtliche anderen Zähne renovieren, damit sie mit den neuen Mietern kompatibel sind.

Im Grunde ist es Grand Designs: Ausgabe Mund.

Jedenfalls.

Beim letzten Termin hatten wir uns auf den Plan geeinigt.

Und ich kann das nicht genug betonen:

WIR HATTEN EINEN PLAN.

In ungefähr fünf Wochen kommt die Spange raus.

Am selben Tag gehe ich zu meiner normalen Zahnärztin. Sie schließt die hübschen schwarzen Dreiecke zwischen meinen unteren Zähnen, die bei diesem kieferorthopädischen Abenteuer entstanden sind.

Danach zurück zur Kieferorthopädin, die einen festen Draht hinter die unteren Zähne setzt, damit alles an seinem Platz bleibt.

Einfach.

Terminiert hatten wir noch nichts, weil meine Zahnärztin im Urlaub war. Außerdem will sie die Implantate und Kronen oben zuerst vollständig fertig haben. Falls wir unten noch Kleinigkeiten anpassen müssen, damit alles richtig zusammenpasst.

Vernünftig.

Logisch.

Von allen Beteiligten abgesprochen.

Was natürlich bedeutete, dass ich am Montag eine Erinnerung bekam: Kieferorthopädentermin am Mittwoch.

Hä?

Ich nahm an, sie wollten nur prüfen, ob alles noch da war, wo wir es gelassen hatten.

Ihr wisst schon.

Zähne: vorhanden.

Spange: vorhanden.

Nichts ist spontan in meine Nasenhöhle ausgewandert.

Ausgezeichnet.

Bis in fünf Wochen.

Mittwoch kommt, ich sitze auf dem Stuhl, und eine Frau erscheint, die ich noch nie gesehen habe.

Sie fummelt an der Spange.

Dann öffnet sie die Verschlüsse.

Dann greift sie nach dem Draht.

STOPP.

Ich sage ihr, dass keine Drähte mehr ausgewechselt werden.

Dieses komplette mittelalterliche Baugerüst kommt in fünf Wochen raus.

Steht das nicht in meiner Akte?

Ich habe darauf wirklich, wirklich keine Lust.

Sie seufzt.

Sie seufzt tatsächlich.

Mich an.

Ich frage, ob wir bitte auf die Kieferorthopädin warten können.

Danke.

Und dann ruft sie quer durch den Raum:

„Diese Dame möchte nicht mehr kooperieren.“

…

Entschuldigung.

Was?

Ich richte mich auf.

Es gibt Momente, in denen man förmlich spürt, wie die verbliebenen sozialen Fähigkeiten einen Koffer packen.

Denn genau in diesem Augenblick flüsterte ein winziger Teil meines Gehirns:

Ich könnte ihr in dieses dumme Gesicht schlagen.

Habe ich nicht.

Natürlich.

Gefängnis würde vermutlich meine Zahnarzttermine durcheinanderbringen.

Stattdessen erklärte ich mit einer, wie ich finde, erstaunlichen Zurückhaltung:

„Sie haben offensichtlich keine Ahnung, wie kooperativ ich in den letzten achtzehn Monaten gewesen bin. Und ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie nicht über mich sprechen würden, als säße ich nicht direkt hier.“

Meine Kieferorthopädin kommt.

Die Assistentin erzählt ihr sofort, ich würde „nicht kooperieren“.

Schon wieder.

Offenbar führe ich inzwischen eine kieferorthopädische Widerstandsbewegung an.

Also wende ich mich an die Kieferorthopädin.

„Können Sie es ihr bitte sagen?“

Sie lächelt.

Denn sie weiß es.

Sie hat die Saga begleitet.

Sie weiß, dass ich durch bin.

„Ja“, sagt sie. „Ich weiß, dass Sie genug haben. Heute schauen wir nur, ob alles noch an seinem Platz ist.“

Dann wendet sie sich an die Assistentin.

„Steht nicht genau das in der Akte?“

Stille.

Wunderschöne, herrliche Stille.

Plötzlich möchte niemand mehr über meine Kooperationsbereitschaft sprechen.

Die Kieferorthopädin kontrolliert alles.

Sieht gut aus.

Sie wird meine Zahnärztin kontaktieren, um die letzten Schritte abzustimmen.

Und wir sehen uns wieder, wenn die Implantate fertig sind.

Dachte ich mir.

Danke.

Ich bin fertig hier.

Ich stürme hinaus, bevor meine letzten Manieren endgültig das Schiff verlassen und jemand eine kieferorthopädische Broschüre um die Ohren bekommt.

Denn ich habe genug.

Achtzehn Monate lang wurde in meinem Mund gebohrt, geschnitten, gezogen, gedrückt, gestochert, gescannt, genäht, festgezogen, gelockert, justiert und ganz allgemein an großen Infrastrukturprojekten gearbeitet.

Ich hatte Knochenaufbau.

Implantate.

Zahnspangen.

Provisorische Zähne.

Fehlende Zähne.

Künstliche Zähne.

Dinge, die in andere Dinge geschraubt wurden.

Dinge, die auf andere Dinge geklebt wurden.

Und ungefähr siebzehntausend Termine, bei denen jemand fröhlich sagte:

„Nur ein bisschen Druck.“

In der Zahnmedizin gibt es kein „nur ein bisschen Druck“.

Das ist die zahnärztliche Entsprechung von „Dieses Meeting dauert nur fünf Minuten“.

Es ist eine Lüge.

Ich will keinen weiteren Eingriff.

Keine weitere Anpassung.

Keine weitere Person, die sich meinem Gesicht begeistert mit Handschuhen nähert.

Ich will die Worte „Bitte zubeißen“ nie wieder hören.

Ich will einfach meine Zähne.

Möglichst alle.

An ungefähr den richtigen Stellen.

Und dann soll bitte jeder meinen Mund in Ruhe lassen.

Also ja.

Vielleicht „möchte ich nicht mehr kooperieren“.

Nach achtzehn Monaten?

Korrekt.

Gebt mir meine Zähne und entlasst mich wieder in die Gesellschaft.

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