Ich wollte über Hunde schreiben. Jetzt protokolliere ich Trumps tägliche Entgleisungen.

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Als ich diesen Blog anfing, war der Plan einfach.

Geistreiche Beobachtungen über alltägliche Hindernisse.

Leichte Themen.

Lustige Sachen.

Ihr wisst schon. Brustkrebs.

Führungskraft in der Techbranche sein.

Entlassungen.

Durch Veränderungen führen.

Mich mitten im Leben neu erfinden.

Meine Hunde.

Ganz normales, luftiges Material!

Ich habe mich nicht dafür angemeldet, als unbezahlte, nichtamerikanische Krisenkorrespondentin Donald Trumps politische Entgleisungen zu begleiten.

Und doch. Hier sind wir.

Ich habe buchstäblich einen Trump-Burnout!

Irgendwie ist dieser Blog zum täglichen Versuch geworden, einen „Was zum tatsächlichen Fick!?“-Moment nach dem anderen zu verarbeiten, während ein einzelner Mann geopolitische, gesellschaftliche und moralische Rauchbomben zündet, als wäre es sein Hobby.

Ich wache auf, trinke Kaffee, öffne die Nachrichten und bereue sofort sämtliche Lebensentscheidungen.

Schon wieder.

Ich lebe nicht einmal in den USA.

Ich darf nicht mitwählen.

Ich habe in diesem System keine Stimme.

Aber ich habe Augen. Und ein Gehirn. Und einen rapide schwindenden Vorrat an Geduld.

Also ja, ich spreche darüber. Denn so zu tun, als sei das „bloß amerikanische Politik“, ist niedlich, wenn man Verdrängung als Lebensstil mag.

Was gerade passiert, ist kein örtlich begrenztes Problem.

Es ist ein globaler Warnhinweis, der in Neon blinkt und schreit: „DAS BETRIFFT EUCH ALLE.“

Trotzdem. Seien wir ehrlich.

Es ist erschöpfend.

Ich bin zutiefst, durch und durch Trump-ausgebrannt.

Nicht im Sinne von „Mir ist langweilig“.

Eher im Sinne von „Mein Nervensystem hätte gern einen kleinen Urlaub und vielleicht eine Decke“. Dauerempörung ist kein nachhaltiger Treibstoff, selbst wenn die Empörung vollkommen berechtigt ist.

Nein, ich werde also nicht still sein.

Das passiert nicht.

Schweigen hat eine furchtbare Erfolgsbilanz.

Aber vielleicht trete ich gelegentlich einen Schritt zurück.

Atme durch.

Streichle einen Hund.

Schreibe über Wechseljahre, Trauer oder die Absurdität der modernen Arbeitskultur statt über den täglichen Zerfall demokratischer Normen.

Dann bin ich wieder da.

Denn irgendjemand muss weiter auf das Feuer zeigen und sagen: „Nein, das hier ist tatsächlich nicht in Ordnung.“

Auch wenn ich ursprünglich hierherkam, um über Hunde zu schreiben.

Und über die kleinen Dinge.