Ich brauche ein größeres Glas

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Ich bin müde.

Nicht dieses „Hast du mal versucht, früher ins Bett zu gehen?“-müde. Wer mich das fragt, riskiert, dass ich meine restliche Energie nutze, um ihn heimzusuchen, während ich technisch gesehen noch lebe.

Ich meine müde auf Zellebene. Irgendwo in mir hat ein Mitochondrium das Licht ausgemacht und tut so, als wäre niemand zu Hause.

Die Corporate Hunger Games gehen weiter. Mein Körper spielt wieder „Steck dem Esel den Schwanz an“, nur bin ich der Esel und der Schwanz ist der nächste Krankenhaustermin.

Gestern habe ich versucht, etwas Kreatives zu tun, bevor meine gesamte Persönlichkeit nur noch aus einer Patientennummer und einer abgelehnten Bewerbung besteht.

Ich bin mit Hazel, Eazy und meiner Nikon Z50II zum Soester Duin gefahren.

Hunde. Sand. Bäume. Eine Kamera.

Nichts, das mich bittet, in 150 Wörtern zu erklären, warum ich leidenschaftlich zum Quartalsumsatz irgendeines anderen Menschen beitragen möchte.

Und mir sind ein paar schöne Aufnahmen gelungen.

Für eine Weile konnte ich mich auf etwas Schönes konzentrieren. Die Hunde durften Hunde sein. Ich durfte ein Mensch sein. Mein Posteingang konnte unbeaufsichtigt vor sich hin verwesen.

Kurze Unterbrechung für etwas, das den Blick lohnt

Soester Duin · Nikon Z50II · Fotos von Dani. Jedes Foto lässt sich durch Anklicken in voller Größe öffnen.

Dann fuhren wir nach Hause.

Eine Absagemail wartete.

Für eine Stelle, auf die ich mich im Mai beworben hatte.

Im verdammten Mai.

Wie schön, von der archäologischen Abteilung zu hören.

Habt ihr meine Bewerbung unter einer ehemaligen HR-Siedlung ausgegraben? Lag sie in Leinen gewickelt neben einem Junior Recruiter und einer zeremoniellen Ausgabe von Unsere Mitarbeitenden sind unser wertvollstes Kapital?

Fünf Monate für eine Absage.

Inzwischen hätte die Stelle besetzt, umstrukturiert, ausgelagert und in einem gefühlvollen LinkedIn-Beitrag über schwierige Entscheidungen wieder gestrichen werden können.

Aber danke für die Information, dass ihr mit anderen Kandidaten weitermacht.

Ich hatte langsam befürchtet, ihr wärt alle gestorben.

Ein Optimismus, den ich jetzt bedaure.

Währenddessen hat das Krankenhaus die Buchungen für sein Festtagsprogramm eröffnet.

November und Dezember füllen sich mit Terminen, um meine „Garage“ zu inspizieren und möglicherweise auszuräumen.

Andere bekommen Einladungen zum Weihnachtsmarkt. Ich bekomme die Bestätigung, dass jemand noch einmal unter die Motorhaube schauen möchte.

Ein Treueprogramm wäre schön. Nach genügend invasiven Terminen sollte die nächste Kamera doch irgendwohin dürfen, wo es landschaftlich reizvoll ist.

Ich besitze eine völlig brauchbare Nikon. Reden wir über eine Waldkulisse.

Draußen haben die Herbstferien begonnen.

Ungefähr fünfzehn Kinder zwischen fünf und elf schreien in der offensichtlichen Überzeugung, Stille verursache Organversagen.

Den ganzen Tag.

Ein rotierendes Kreischschichtsystem mit einer betrieblichen Kontinuität, die vermuten lässt, dass wenigstens ein Elternteil endlich die Personalplanung gemeistert hat.

Ich fantasiere davon, mit einem dieser tierärztlichen Blasrohre auf dem Dach zu sitzen.

Dann merke ich, dass ich selbst die naheliegende Kandidatin für das Beruhigungsmittel bin.

Steckt mich in eine Transportkiste. Werft eine Decke darüber. Sagt dem Krankenhaus, ich sei in einen geeigneteren Lebensraum ausgewildert worden.

Am Samstag gehen Mike und ich zu den Fright Nights in Walibi.

Geister-Disneyland. Knott’s Scary Farm, aber mit Niederländern, die erklären, dass die Schlange rein technisch da drüben anfängt.

Mike hat gerade neue Medikamente gegen Bluthochdruck bekommen.

Selbstverständlich haben wir einen Abend ausgesucht, an dem Fremde aus Schränken springen und unseren gewaltsamen Tod simulieren.

Unsere Freizeitplanung könnte vermutlich einen Erwachsenen gebrauchen.

Trotzdem freue ich mich darauf, ein paar professionelle Monster zu treffen.

Menschen mit Kostümen, Verträgen und einem klar definierten Auftrag, mich unglücklich zu machen.

Nach monatelangem Recruiting finde ich diese Transparenz erfrischend.

Ein Mann mit einer Kettensäge ist bemerkenswert eindeutig in seinen Absichten. Er verlangt keinen Persönlichkeitstest, bevor er mich in einen Schuppen jagt.

Und die Geisterhäuser haben Ausgänge.

Tatsächliche, ausgeschilderte Ausgänge.

Niemand erklärt dir, der Albtraum sei eine spannende Gelegenheit, Resilienz aufzubauen. Du gehst. Das Monster bleibt bei der Arbeit. Vermutlich geht es später nach Hause und beschwert sich über das Management.

Was Walibi auch vorbereitet hat: Es wird sich ernsthaft anstrengen müssen, um mit dem mitzuhalten, was nebenan passiert.

Wenigstens nehmen die Schauspieler irgendwann ihre Masken ab.

Wie auch immer. Ich habe ein paar schöne Fotos von den Hunden gemacht.

Ich versuche, diesen Satz irgendwo abzulegen, wo der Rest der Woche seine dreckigen Finger nicht dranbekommt.

Ich brauche ein größeres Glas.

Irgendetwas zwischen Weinkelch und kommunalem Wasserreservoir.

Mit Deckel.

Die Kinder sind draußen.